El mar Mediterráneo y el océano Atlántico mezclan fluidos y sal en un viejo camastro desde hace siglos. Sobre los muelles ruidosos del colchón de la historia, en el estrecho jergón de Gibraltar, dos conceptos vitales y dos ritmos de Surf follan a destiempo y con alma de contrabandista.
Olas mestizas las del Mare Nostrum, rompiendo sobre sedimentos de civilizaciones muertas, sobre un fondo tapizado de naufragios, atravesadas por cruceros que saludan a barcuchos clandestinos buscando esperanza en la orilla equivocada de la vida. Charco hirviente dibujado de costas imposibles, nacido mito. Y de profesión, puta mancillada y en guerra perpetua.
En el Mediterráneo no hay olas. Es un mar, se dice, donde hay poco surf, de mala calidad, inconsistente y flojo, escaso. Abarrotado y sucio muchas veces. Un mar que nos parece poco comparado con. Al que pedimos más, del que nos quejamos, al que maldecimos. Un mar de segunda división, acomplejado, con olas mediocres y sesiones frustrantes. Un mar de mierda.
Tópicos
¿Tópicos? Los tópicos nacen como respuesta a nuestra necesidad de generalizar para entender. Aplican medidas que califican al sujeto en una escala imaginaria y tranquilizadora. Son estereotipos que ponen las cosas en su sitio. O al menos en algún sitio. Y el Surf Mediterráneo vive dentro de un pésimo tópico.
Porque, a pesar de todo, una luz mágica se refleja en el milagro del surf mediterráneo cuando se concita a los elementos y acuden. Las sirenas sonríen, el silencio canta, y la fiesta se desliza en olas pausadas, sabias, llenas de respuestas en su sencillez. Viejos pescadores miran al horizonte, a fronteras eternas de agua salada, y cuentan leyendas con moraleja: la ansiedad, la urgencia o las prisas no agradan a este mar esquivo. El Mediterráneo premia la constancia y el temperamento equilibrado. Regala, cuando quiere y no cuando lo deseas, destellos fugaces, momentos únicos y joyas confidenciales.
Un suave olor a pescado frito llega desde donde secan las redes; cantan al Levante grillos tenores. Los contrastes apabullan al surfista que espera. Palmeras y pinos, mármol, cemento, ruinas dóricas y hoteles de 6 estrellas. La pequeña ermita y el minarete se reflejan en la orilla de esa a cala escondida.
Bailas con el balanceo suave del velero, navegas arrecifes de previsiones erradas, de vientos vagabundos y traviesos, de masificación y postureo. Consumes tablas inapropiadas y reproduces actitudes esclavas de la moda y el negocio, enfermas e inconscientes de estarlo. Eres, como yo mismo, un surfista del Mediterráneo.
Esencia y milagro
Malquerida es esta amante, vituperada, abandonada por otras costas, por la caricia abundante de bellezas más bastas pero más rotundas. Tímida con fama de poco agraciada, coqueta recatada que se muestra solo a veces, que exhibe sus curvas cuando miran unos pocos y la mayoría da la espalda. Programa de madrugada, perro verde, aguja en un pajar. Mar de tesoros íntimos y sesiones anónimas, de olas que se regalan al que persevera y mantiene esa calma que enamora a la esencia mediterránea.
Esa esencia, esa magia mediterránea, es madre de momentos irrepetibles, de olas compartidas con sólo un puñado de amigos, de calidad extraordinaria en rincones bellísimos. Momentos brillantes como joyas dormidas y rompientes vacías, nuevas sorpresas y promesas latentes. Surf Mediterráneo con mayúsculas, en su mejor expresión.
El taxi en el atasco, la fiebre, los vientos cargados de arena o urgencia, los ecos de millones de presencias, los ojos rojos y la ansiedad que empuja; todas las respuestas están en la sonrisa de esa muchachita descalza paseando por la orilla. Porque el Mediterráneo es múltiple, misterioso, melancólico, milenario, moderno, magnífico, mahometano, maltés, malagueño, mallorquín, maravilloso, miope, mentiroso, moderado, mujer. Milagroso, musical y deslizante.
Y Hay Olas. ¡Gracias, Mediterráneo!
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