María Vinagre, aunque medio tuerta y mostachuda, sonríe aviesa mirando a los turistas que buscan un mecánico en Domingo. La vieja y el bastón se sostienen bajo el palio amable del sombrero desflecado. Sentada al socaire y bebiéndose entera otra puesta de sol, María se regocija con la vida que vive.

Las raíces del vino alentejano, enterradas en arcilla y arena, sujetan la parra de Trincadeira a laderas tapizadas con diente de león, amapolas y lavanda. Las uvas se alimentan de brisas marinas y maduran al sol de poniente sangrando luz crepuscular. El aire está lleno de magia, sabiduría y latitudes atípicas y fronterizas.

Los pueblos del Algarve se ufanan de su cualidad discreta y sin artificios. Estrictamente deliciosos. Son conscientes de su excelencia y aparecen en el recodo de la duna a la vez estólidos y expresivos, como el aguardiente Medronho y el caliente Piri Piri.

Desde Ayamonte hasta Lagos, desde Sagres a Odeceixe busco tesoros y los encuentro. Junto los dedos y no puedo sostenerlos; están hechos de olas y brisa, de arena. Esta tierra me los brinda, fugaces y por eso únicos. Esta tierra fecunda, bendecida, bamboleante como un fado ebrio de tristeza y sonrisas. Venid y cantadla, diluiros en jardines de cuneta hechos con flores sin apellidos. Disolveros en suspiros de arroyo y en miradas perdidas sin trascendencia. Algarvaros, querid@s.

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