Solo en la India, madre de nuestro desconcierto, existe un estado donde 40 millones de personas viven un régimen comunista, elegido democráticamente desde hace más de cincuenta años. Kerala. Solo en Occidente podemos ignorarlo y refugiarnos empecinadamente en preconceptos, en conclusiones y veredictos extraídos de una satisfecha desinformación.

En Kerala el comunismo no es una vetusta utopía totalitaria. En esta tierra mestiza de aguas e historia, de tradición y carácter, el comunismo funciona.  Disfrutan del mayor índice de tolerancia, de escolarización, de la mejor sanidad e infraestructuras del planeta India. También de la menor desigualdad y pobreza, disturbios sociales o delincuencia. Desde 1957, hechos.

Mezclemos los monzones con Kathakali,  Ayurveda y Backwaters. Añadamos cremaciones y cerveza Kingfisher. Por último, algo de Marxismo, elefantes sagrados, turismo chic y castas. Paradójicamente, esta vez es el coctel el que nos sacude. Y deprisa, como las regatas de canoas  o sus puestas de sol.

Lo cotidiano tiene sabor a coco y especias, a fruta del mar y a peregrinaciones sencillas. Se bambolea en la hamaca mecido por brisas dulces, bebe té a la sombra y contempla a los turistas. Nos es dolorosamente ajeno. En las inmediaciones del puerto, cerca de las enormes redes, buscamos entender, formar parte. Ojeamos ansiosos el Planeta solitario, pero no encontramos el horario de la vida en sus páginas manoseadas.

Nubes de incienso nos hacen dudar. Ceremonias que nos ningunean, herméticas. Conclusiones que se resisten; maldita sea, Planeta India.

Namaste, Kerala!

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Les seguimos y nos extraviamos en un bosque de columnas talladas. Si buscamos, perdemos; si perdemos, encontramos. Paradoja que nos regala esta tierra bendecida de lluvias y sonrisas. Y que aceptamos agradecidos, deslumbrados y vulnerables, ya desnudos de nosotros mismos.

Por fortuna, el protocolo pavoroso de la normalidad no funciona en las calles del país Tamil. Es otro el abecedario amurallado de puntos y curvas peligrosas, dibujado como epitome de la otredad. Desciframos por instinto su significado y, de nuevo, acertamos errando, en la órbita excéntrica de este sistema lejano. Es la atmósfera cero del Planeta India.

La India se deshace en volutas de incienso, alfabetos inexpugnables y sonrisas instantáneas. Es una camisa de fuerza abierta, un caos amable, un desorden sagrado. La recorremos conscientes de nuestra invisibilidad, queriendo sostener su esencia liquida con los dedos. Inútil empeño, pero continuamos adelante; buscamos paradojas hechas de aire. Y en sus rincones y en sus rostros, narcotizados de ella, encontramos el AMOR. Somos ya peregrinos automáticos, nuevos adoradores de esta ausencia de sentido y de su fe en la vida.

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